O Futuro do Satonás

Estou colocando em prática uma idéia antiga. De criar textos falando de coisas do futuro. Nada muito absurdo é claro. E sempre explorando potencialidades (ou quase).

Notícias do futuro Parte 1

Brasileiro vence Nobel de literatura

Pela segunda vez consecutiva o paulista Jefferson Sato venceu o Nobel de Literatura. A entrega do prêmio ocorreu em Estocolmo, na Suécia, assim como em todos os anos e contou com presença de diversos nomes da ciência, artes e literatura. Sato venceu o prêmio com a sua obra “Memórias de minha Adolescência” superando outros nomes consagrados como Gabriel Garcia Márquez e Doris Lessing. Além do prêmio o brasileiro foi homenageado por ser o primeiro homem a receber a honraria duas vezes seguidas. A cerimônia teve ainda a entrega dos prêmios de física, química e medicina, excetuando o Nobel da paz que ocorre em Oslo.

O evento começou às 21 horas, no horário local. Inicialmente todas as obras concorrentes foram apresentadas pela Academia Sueca Real de Ciências (órgão responsável pelo julgamento do prêmio). O brasileiro se demonstrava visivelmente nervoso. Humilde desde o início, o autor em todas as entrevistas exaltava o talento e a qualidade das obras concorrentes. “Eu na verdade nem sei bem o que estou fazendo aqui. Não me sinto no nível dos outros concorrentes, até porque alguns deles sempre foram parte da minha inspiração. Se vencer será com certeza o melhor momento da minha vida”, disparou Sato.

A obra vencedora conta às lembranças do autor em sua adolescência vivida no bairro da Parada Inglesa, em São Paulo. Definida como a melhor reflexão dos valores contemporâneos por diversos críticos, a obra de Sato conta ainda toda sua trajetória e as grandes dificuldades vividas na faculdade de jornalismo, muito antes de se tornar o profissional premiado de hoje. “Eu ainda guardo os dias vividos na faculdade, sem dúvida muito importantes para minha formação como ser humano”, declarou o autor, claramente emocionado após a entrega do prêmio.

Quando questionado sobre seus próximos passos, o brasileiro afirmou que pretende escrever um livro especialmente para as pessoas que o ajudaram em sua vida, e principalmente aos colegas da época de faculdade, alguns já citados na obra vencedora do Nobel. ”Quero dizer ao mundo o quanto algumas pessoas foram importantes na minha vida. Quem leu o livro já tem essa consciência. Com certeza as piadas, as brincadeiras e as críticas do meu grande amigo Daniel Teles foram muito importantes para que eu tivesse força para viver, pois realmente tive grandes dificuldades na faculdade. Além do saudoso Leandro Machado, que foi quase um irmão pra mim e me ensinou a importância de adquirir conhecimento. Aprendi muito com ele”, finalizou o autor. O brasileiro atualmente é editor-chefe da agência internacional de notícias Reuters e colunista do The New York Times, do Washington Post, ambos americanos e do Le Monde da França.

Podem dar risada, mas lá pra 2020 vocês podem me cobrar. Levarei esse texto pra ser registrado em cartório pra provar que eu já sabia da genialidade do nosso pequeno Tamaguchi comedor de pães de batata.

A misteriosa morte de Mauro Bigode

O Mauro Bigode morava na minha rua. Era bem apanhado, moreno, com um enorme bigode preto no rosto. Quando morreu, tinha por volta dos 50 anos, muito bem vividos, segundo ele. Era um homem tranqüilo, mas que desfrutou diversas aventuras na vida, algumas meio suspeitas, outras, verdadeiras, de fato.

Lembro que o Bigode (vou chamá-lo assim daqui pra frente) fingia ser cego para ganhar uns trocados como esmola no centro de São Paulo. Às terças e quintas ficava na Praça da Sé; segundas e quartas, no Viaduto do Chá.

– Não é bom ficar sempre no mesmo lugar, há um pessoal que desconfia – me disse, certa vez.

– Mas me diga uma coisa, Bigode, aonde você vai às sextas? – perguntei,

– Ah, isso é segredo, moleque.

Bigode era um bêbado contumaz. Não bebia cerveja, pois, para ele, cerveja é coisa de veado. Gostava de pinga mesmo, da braba, com um limãozinho pra adoçar. Várias foram as vezes em que foi aconselhado a parar, mas ele não bebia por vício, e sim para inspirar-se a escrever poemas. Sim, Bigode era poeta.

Mas a história de hoje não é sobre suas poesias, é sobre sua morte.

Como eu já disse anteriormente, era um mistério o que fazia Bigode às sextas-feiras, alguns especulavam que ele saía para beber; outros tinham certeza que eram coisas ilegais; já os mais amigos desconfiavam: Bigode tinha uma amante.

– Que nada, amo minha mulher, rapaz – contra-argumentava ele.

O casamento de Bigode não era a maravilha que se espera de um matrimônio. As brigas eram constantes, as agressões também, das duas partes, é bom que se deixe claro. A esposa de Bigode, Ritinha, era ciumenta demais e, por vezes, batia no marido em função de suas desconfianças.

Os gritos eram ouvidos por toda a vizinhança, as desavenças já haviam se transformado em caso de polícia.

– Se você bater nessa mulher de novo, acabo com a sua raça, rapá – disse um policial, certa vez, em tom de ameaça.

– Que isso, Seu Polícia, ela que me agride – tremendo, Bigode respondeu.

O trabalho de Bigode como cego falso andava muito bem, obrigado. Ganhava dinheiro suficiente para sustentar a casa, e mais algumas extravagâncias. Mas, por vezes, em suas sextas misteriosas, acabava se endividando demais. Fora ameaçado em várias ocasiões, em outras, apanhou mesmo.

Um dia, após chegar bêbado em casa, Bigode e Ritinha brigaram novamente. Agressões rolaram soltas. Os gritos foram ouvidos por todos os moradores da rua. A esposa, Ritinha, esbaforida, saiu de casa aos prantos; levando os filhos (dois) e algumas roupas.

Chegamos ao ponto crucial da história.

Depois da fuga de Ritinha, Bigode, misteriosamente, desapareceu do bairro. Foram muitos os dias sem notícias, nem sequer apareceu para tomar a cachaça sagrada na padaria, ou para escrever seus poemas, sentado em frente à sua casa. Nada.

Após algum tempo, o pessoal da rua sentiu um cheiro estranho vindo da casa do Bigode. Um cheiro forte, lembrando algo estragado. Havia também, ali, uma grande quantidade de moscas, daquelas grandes, sabe? Inexplicável, no início.

Três dias depois, o cheiro continuava forte. Ninguém suportava mais, e o número de moscas aumentava – era preciso uma decisão urgente!

Um velho conhecido da rua, o Paraná, arrombou a porta. O que encontrou o fez vomitar: Bigode estava morto, e seu corpo já em estado de decomposição.

O que ninguém sabe, meus caros, é o porque ou como Bigode morreu. Muitos acreditam em vingança de sua esposa, ou de alguma amante, ou até mesmo de animosidades contraídas em virtude das dívidas. Ou, quem sabe, uma paixão que o deixara deprimido a ponto de se matar. O que todo mundo sabia, na real, é que o cabra apareceu morto e ponto.

Até hoje sua morte é um dos maiores mistérios do bairro. Ninguém conhece o verdadeiro motivo que levou o cego-falso que escrevia poemas bater as botas. A polícia já desistiu do caso por falta de provas ou indícios. Eu, como bom jornalista que sou, tentarei desvendar o caso. Aguarde os próximos textos.

Agora, cabe apenas deixar meus últimos sentimentos ao querido Mauro Bigode e, talvez, com este relato, lembrar um pouco de sua ora poética, ora extravagante vida. Mas ninguém é perfeito, né não?

Neuroses Entre Cursos

Veja o seguinte vídeo:

É provável que muitos de vocês (talvez todos) já tenham visto este comercial.

A idéia original dessa postagem era fortificar alguns pontos que eu havia dito na outra postagem, falando sobre as mentiras dentro do jornalismo. "É possível contar um monte de mentiras dizendo só a verdade." Essa propaganda genial é a prova disso. Mas aí me dei conta dessa última frase: A PROPAGANDA é a prova disso.

Sempre houve uma certa rivalidade entre alunos de Jornalismo e de Publicidade e Propaganda. E eu nunca entendi bem o motivo. O comercial acima mostra também o quanto essa briga é tola.

Esta fabulosa propaganda foi bolada por Washington Olivetto e ganhadora diversos prêmios. É considerada uma das 100 melhores de todos os tempos no mundo inteiro. Então o maior publicitário do Brasil bolou um dos mais incríveis comerciais da história... para nós, pobres jornalistas mortais (ainda estou decidindo se somos mais mortais ou pobres).

A verdade é que ambas carreiras têm seus altos e baixos, qualidades e defeitos, loucuras e sanidades. Nós vendemos ao público, através da informação, nossos pontos de vista, opiniões e nossas idéias. Manipulamos o povo (não é um trabalho muito difícil, olha só o governo que temos desde... a proclamação da república... E o povo raramente dá sinal de combater isso, mesmo estando em uma democracia), nós ajudamos a ganhar e perder eleições, nós vendemos as pessoas de quem falamos. E o publicitário também. E nos ajuda a vender nosso jornal. Os dois estão juntos, mesmo não querendo. Jornalismo e Publicidade são artes complexas, belas e divertida. E é preciso destreza e criatividade para mantê-las assim.

Alias, alunos de PP têm minha sincera simpatia. Agora sei que vocês sofrem com todo mundo perguntando: "já viu a propaganda 'X'? E a 'Y'?" e olhando feio quando responde que não. Também vivem perguntando pra nós se vimos a notícia "W" e a "Z". Acham que vocês tem o dever de conhecerem todos os comerciais, assim como acham que nós temos a obrigação de saber de todas as notícias.

Gostaria de saber também por que vocês nos acham sérios. Todos os outros cursos acham o pessoal de Jornalismo muito sério. Até que eu gostaria que fosse verdade!

E para os interessados, há uma outra propaganda da Folha também, da mesma campanha, sobre os presidentes do Brasil, muito boa! Fica aí o link para quem estiver interessado em ver: http://br.youtube.com/watch?v=9XY41etYm0k

Bom, é basicamente isso...

PS: Obrigado ao Leandro, caro companheiro de blog, ao Danilo "Fox", grande amigo e aluno de PP na Cásper Líbero, e às outras pessoas que compartilharam informações sobre o assunto.